Sobre moscas.

Extranjeras sobre lo viejo y señales brillantes sobre lo nuevo.
Entran cuando quieren, Desde el matiz hecho hermano por ceguera hasta en la niebla íntima más densa.

[Esa niebla exquisita, que se da de a dos, cómplice de la navegación por dotación.]

Me gusta ver como la gente se hipnotiza cuando recuerda, pero me desagrada la mosca que trae cuando llega. No me molesta el hedor, pero sí la transformación.
No son sus manos los que tocan, ni sus palabras las que hablan. Es una sombra que los hace marioneta de una danza ajena.
Me duele verlas porque cuando las noto también entran en mi cabeza, dan vueltas y me marean.
No saben cuanto me cuesta sacarlas, no saben lo difícil que es abrir una ventana.

Y no me gustan porque son capaces de robarme la cara, las palabras, mis esperanzas...